Cierta matemática hay

La cama es un barco
nocturno con andamios,
se hunde entre pelusas en su recorrido
que como larvas devoran la piel
del que flota en otros
mundos aparentes.

En visiones se cocinan
los colores, en aparadores
se nos presentan las pestañas
que miran los productos y
atienden los desprecios,
solucionan lo que no
será ni principio ni fin.

Hay cierta lógica en
las relaciones contrapuestas,
en los nutrientes del
hola, adiós o en el lenguaje
de supermercado. Cierta
matemática hay en las
escaleras que ha de trepar
la hebra, desde la cobija
hasta el cabello, belleza
cósmica de apartamento.

Al más mínimo movimiento,
el cuerpo agota
la arquitectura del sueño,
sobre la tensión
mesurada de riachuelos,
raíz de aventuras,
celebramos con honor
las pequeñas corrientes
de cada día.

Triste matemática,
por cierto, encuentro en la
sonrisa que mi memoria destiñe
día a día,
ya ni fibras ni pesadillas
podrán arrancarla
de su diminuta
transparencia.

Bote finito de muelles,
naúfrago de los buenos días.