Ensamble I

Solía ser un poeta
y de mis versos se configuraba
la saliva, el volcán o un botón
que por una boca, presionaba
el tren sanguíneo, el aire
de los pechos, la nariz
de las palabras
y olía la vida
en cada acento
en cada vena

Solía ser el poeta
visitado por la brevedad
de un tiento, de una brisa
de besos y doradas prendas,
agazapado en una verdad, durmiendo
ya no entre atolondrados
luceros o crepúsculos terrestres
sino sobre sábanas de bytes,
terciopelos de tecla

Pero la luz es pobre
y todo lo que brila paga
y todo lo que brilla tiembla
y todo lo que brilla es
oro de otro costal
préstamo de dioses prácticos
usureros del tiempo
preceptores de la arena y el fuego
su huella es la nada
la hechura del espantapájaros
el lleno del aire
la calamidad de la inspiración
como de quien se muere
como de quien descansa...
y cansa...

no fue la raíz o el tesón
o la carpa del viejo diablo
que proyecta flores y avienta
buscapies para quemar las almas
ni tampoco la luna o la cal
o la casa o el trayecto del azul
la nota aguda que acaricia
todo lo que deja siempre de ser,
no fue un otro poeta
ni su avance en la caprichosa otredad
o en el advenimiento de los contratos
de las demandas o juegos de feria
no fue la sed ni la inmundicia
no fue la calle no fue la vela
no fue una mujer que pasaba
con los ojos de tijeras o tisanas
no fue la fe ni la lluvia
no fue el cartón de la pena
ni la cubierta de la polvadera
que dejaron los intereses cósmicos
por los pecados de nuestros padres,
el ADN o las neuronas de un:
"Y la sonrisa se hizo",
no fue ni siquiera un escombro
de algas purificadoras o vegetales
hipnóticos apiadándose del caliz,
de la carne y sus epidemias

¿qué fue entonces, dónde es?

está, es, allá o aquella
más sin, embargué las querellas
de la lengua para liberarme
de los buitres, de la roca,
de Aqueronte, de mi cruz
de la Vía Láctea y sus miles
o millones de estrellas
con gases hechos de maíz
por hombres de paja
por preámbulos de barro
en escaparates victorianos
en atroces modas que revientan
la vista y retuercen los párpados
por la falta de convicción
por la falta de un terreno propio
para cultivar las sílabas frescas
sino calada por la naturalidad
de la tez del camaleón

Sobran pinturas, sobran sueños
faltan vocales y etimologías,
las dictaduras del norte
se regozijan al sentir el clamor
de las trompetas, el compás
de los sempiternos tambores
que se acercan a una villa
o a una escalera hexadecimal
para ascender de nuevo al furor
de la taberna, al color de la tina
azucarada, palpitante, rebosante
de asfalto, quimeras y deudas

¡Pásele, pásele! Llévelo,
póngalo, edítelo, suminístrelo
adquiéralo a crédito o en ardores
heredados desde los Balcanes
hasta los Andes po, che, wey,
cabrón, chero, hijo de la chingada,
sotaco, tal por cual, malnacido,
bien que mereces la muerte,
la sangre, la crepitición de tu raza,
la notoriedad con que hablas
y mientes y rezas y juras y perjuras
que verdá de Dio: "arrieros somos
y el camino andamos" porque esa
fue la noche y no otra, donde
el cordero instaló una levedad
una casi nada

Abrígate bien muchacho,
que la noche es larga
y de la cueva del viejo cíclope
todavía se escucha el bravido
de un fantasma que no se cansará
de cobrar venganza a aquél
que lo engañó en el cautiverio
de la locura.

Comprensión

Al parecer, más que la razón, el libre albedrío, la historia, la palabra, el beat-beat del corazón con su inhala-exhala, la comprensión (entendimiento) es lo que nos revela una condición innata en el ser humano que presiente lo sagrado, lo divino, porque es comunitario. La comprensión incluye la sensibilidad, pero la abstracción, la verdad y al mismo tiempo la relatividad. El día y la noche. Porque el cerebro humano está hambriento por entender los estímulos que recibe. Su voluntad es activa, contrario al de una planta o mineral. Como si las neuronas fueran la quintaesencia de nuestra condición terrenal.

Romántico es una persona adjunta al movimiento literario-social de principios del siglo XIX en Alemania.

2012

Viernes, 28 de septiembre. The Rutles. Monty Python. Historia de dos ciudades. Roberto Bolaño. Giuseppe Arcimboldo. 2666. Samuel Barber. Película danesa. Leer, leer, leer. Documental. Entrevistas. Coincidencias. Mensajes por fb. Mensajes por whatsapp. Dropbox. Vacíar el contenido a la caja del diario. Adagio for strings. Cursor parpadeando. Guión cinematográfico. Smartphone. Adolescentes. 29 años. Ich bin Pablo. Rutas. Reforma laboral. Alemán. Puntos en contacto. Pesadumbre. Pagar al banco. Manejar por la tarde. Manejar por la noche. Dormir. La gaviota se fue. Hasta el gato siente la ausencia. Microcuentos. Notas. Libreta. Leer, leer, leer. Temperamentos. Secundaria. Madurez. Periquete. Like. Bloguear como si se fuera a terminar el mundo.

Opiniones

Un hombre deseaba violentamente a una mujer,
a unas cuantas personas no les parecía bien,
un hombre deseaba locamente volar,
a unas cuantas personas les parecía mal,
un hombre deseaba ardientemente la Revolución
y contra la opinión de la gendarmería
trepó sobre muros secos de lo debido,
abrió el pecho y sacándose
los alrededores de su corazón,
agitaba violentamente a una mujer,
volaba locamente por el techo del mundo
y los pueblos ardían, las banderas.

Juan Gelman

After party o poema creado en un status de facebook en este uso horario (GMT-06:00)

Yo no sé quién le puso las pilas a este cuerpo que no se cansa de reír
ni quién me dicta el temor de besar unos labios que no sean los tuyos
nunca lo sé, ni la música ni las inflaciones o los acuerdos bajo la mesa,
nunca sé quién viene doblando la esquina o a dónde van los muertos,
si las resurrecciones cobran intereses a las almas ateas o qué,
yo no sé quién no me deja ver a nadie más cuando solo quiero verte a ti
ni quién construye los camellones como anchas cabinas para árboles sedentarios
a veces solos pero siempre dispuestos a mudarse de barrio
a la primera oportunidad, cada hoja es un centímetro de su impotencia

ayer yo amanecí como las palmeras despiertan en pleno verano caribeño
frente al mar, altas y llenas de esperanza, maduras para dar cocos
y sombra a las gaviotas o a sus vecinos cangrejos -su caparazón es su casa-
esas cosas sí las sé pero no a dónde va a parar esto o si tus hijos o los míos
que todavía no existen quieran terminar de leer una novela de aventuras
o poesía o cualquier otra cosa que este país no ofrezca ni les alcance, no lo sé
como tampoco sé de dónde vienen la lucha ni las ganas ni la quemazón
ni quién me espera en la puerta de su corazón.